“斯小，”贝塔的声音很轻，却带着不容置疑的分量，“你最近……是不是总做同一个梦？关于地下城？关于……那些眼睛？”

斯小的笑意凝住了。她垂下眼，目光落在自己交叠的手上，指甲修剪得很短，指腹有几道新鲜的、细小的裂口。“嗯。”她应得极轻，像一声叹息，“从去年冬天开始。每次……每次我帮生病的孩子祈祷，光落下来的时候，它们就来了。很多很多眼睛，在光里浮出来，盯着我看。我……我画不出来它们的样子，只能画你站在光里，把它们挡住。”

贝塔沉默。教堂里烛火无声摇曳，将两人的影子拉长，交叠在古老的彩绘玻璃上——那玻璃描绘着圣王持剑斩龙的传说。光透过玻璃，在斯小脚边投下斑斓的碎片，其中一片猩红，恰好覆盖在她赤裸的右脚背上。贝塔的目光落在那片红上，又缓缓移向斯小毫无血色的指尖。他忽然想起贝塔母亲说过的话：阿姆吉牧师早年透支生命力太多……而斯小，这个从小在圣光教堂长大、每日以最虔诚之心引导微弱圣光为病童疗愈的女孩，她每一次祈祷，每一次将自身微光渡向他人，是否也在无声燃烧着什么？

“别画了。”贝塔说，伸手覆上斯小那只布满细小裂口的手。他的掌心宽厚，带着常年握剑留下的薄茧和长途跋涉的微汗，温度滚烫。“以后，换我来挡。”

斯小的手在他掌中轻轻颤了一下，没有抽回。她抬起眼，睫毛上还沾着未干的湿意，声音却异常平静：“可是贝塔，你挡不住所有眼睛。有些眼睛……不在地下城里。”

贝塔心头一沉。他想起失魂地下城入口处那块被刻意掩埋的、刻着古老符文的残碑——那符文并非任何已知的术士文字，更像某种活物蠕动的轨迹。当时他以为只是城主布置的障眼法，如今想来，那符文的走向，竟与斯小手腕内侧一道新添的、极淡的褐色细线隐隐相合……

“斯小，”贝塔的声音压得更低，带着一种近乎命令的紧绷，“你手腕上的线，什么时候出现的？”

斯小顺着他的视线低头，目光触及自己手腕内侧那道细线，身体几不可察地僵了一瞬。她慢慢翻过手腕，那道线在烛光下泛着诡异的、近乎透明的褐光，像一条蛰伏的幼虫。“就在……上次梦见你站在光里那天。”她指尖无意识划过那道线，声音轻得像耳语，“它会动。夜里，有时候。”

贝塔的呼吸骤然一滞。他猛地攥紧斯小的手腕，拇指用力按在那道线上。没有脉搏，没有温度，只有皮肤下传来一种令人牙酸的、细微的震颤，仿佛有什么东西正沿着血管缓缓爬行。他立刻松开，从行囊中迅速取出一小瓶银灰色粉末——这是兰斯临行前塞给他的“静默之尘”，能暂时压制一切不稳定能量波动。他小心地将粉末倾倒在那道线上方，粉末接触皮肤的瞬间，那褐光果然黯淡下去，震颤也微不可察。

斯小却没看手腕，她只是静静看着贝塔动作，眼神里没有恐惧，只有一种近乎悲悯的了然。“兰斯队长知道吗？”她问。

“不知道。”贝塔收好药瓶，直视着她的眼睛，“现在知道了。”

斯小长长地、无声地呼出一口气，像是卸下千斤重担。她弯腰，从木箱底层摸出一个小小的、用蜡封得严严实实的陶罐，递给贝塔：“拿着。我存了很久。每次……每次它动的时候，我就往里面滴一滴自己的血。现在……满了。”

贝塔接过陶罐，沉甸甸的，罐身还带着她掌心的余温。他没打开，只是紧紧攥在手里，指节泛白。“为什么给我？”

“因为你是圣骑士。”斯小的声音很轻，却像敲击青铜钟的余韵，在寂静的教堂里清晰回荡，“不是术士。圣光……烧不死它。但也许，你能把它……带到光最亮的地方去。”

窗外，暮色正浓，最后一丝天光被厚重的云层吞没。教堂里烛火猛地一跳，将两人的影子投在斑驳的墙壁上，拉长、扭曲，又缓缓归于平静。贝塔握着陶罐，指腹摩挲着粗糙的陶胎，仿佛握着一块即将冷却的炭火。他忽然想起离开圣城前夜，兰斯独自站在露台，望着北方漆黑的地平线，背影挺直如剑，低声说：“贝塔，有些光，必须由圣骑士亲手劈开黑暗才能照进来。不是靠咒语，不是靠符文，是靠……剑锋劈开的裂缝。”

原来如此。

他抬眼，望向斯小。女孩站在昏暗里，赤着的脚踝上那枚小小的铜铃，不知何时已悄然停止了摆动。

“斯小，”贝塔的声音沉静下来，带着一种尘埃落定的笃定，“明天，我要去见圣光大主教。”

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